HOMENAGEM - ACADEMIA PONTA-GROSSENSE DE LETRAS E ARTES - APLA

Mais uma vez o poeta e escritor Condorcet Aranha é homenageado e reconhecido pelo seu trabalho frente a Literatura Brasileira, desta vez foi na APLA na Academia Ponta Grossense de Letras e Artes, em 30 de março de 2012, onde aconteceu o lançamento da 4º Edição do livro "Ramalhetes Princesinos" de Sônia M. Ditzel Martelo traz em sua coletânea textos poéticos de vários gêneros e estilos para todo agradar todo tipo de leitor que aprecia a boa literatura.

Conheça um pouco mais nas imagens abaixo:

ALGUÉM ESQUECIDO

 

Na caixa de papelão, dois olhos brilhavam,

Entre os jornais, um corpo pequeno, aquecido,

Os pés, só as sujeiras do ontem guardavam,

Unhas longas mostravam o tempo perdido.

Em seus lábios, a sede e a fome aumentavam,

No rosto o semblante de alguém já sofrido,

Gravado nas marcas que, as faces exibiam,

E em nós, só a certeza de alguém esquecido,

É na fonte da praça onde lava o seu rosto

Escova seus dentes apenas com os dedos,

Que esboça um sorriso e se mostra disposto.

Com a mente vazia da noite e seus medos.

Percorre as calçadas e rumina desgostos,

Levando nos bolsos esperança e segredos,

Enquanto na alma, da ilusão, faz encostos,

Pra descanso da fé, já com seus arremedos.

No peito, fechado, um coração em frangalhos,

Em seus atos as nódoas de um céu de abandono,

Vivendo a ilusão, só encontrada em atalhos,

Com a mão estendida, pedindo o abono

De moedas que nutrem seus sonhos paspalhos,

E poder ser criança, sentando em seu trono,

Ser um rei sem poder, mas não ser espantalho.

Eu não posso entender que esta cena repita,

Em todos instantes e em tantos lugares.

Quem somos meu Deus, uma praga maldita?

Quem sabe! Só homens desnudos de amor?

Sejamos humanos e ao ver mão aflita,

Doemos a nossa com todo o pudor.

A VIDA TAMBÉM É UMA ILUSÃO

Condorcet Aranha

Onde estão as ilusões; fé e esperança,

Por que o tempo massacrou-as uma a uma?

Onde guardou aqueles sonhos de criança?

Qual predador e com a fúria de um puma,

Comeu, bebeu e não deixou sequer herança,

Deixou os ossos. Carne? Não sobrou nenhuma.

Surgiu com força uma paixão interminável,

Depois um grande amor que se dizia eterno,

Agora uma tristeza infinda e incontrolável,

Saudades que ardem qual o fogo do inferno,

Pedaços d’alma que evaporam, é abominável,

Sentir que tudo, não passou de um sonho interno.

Saber que apenas fomos simples objetos,

Das circunstâncias que o tempo nos impôs,

E descartados como os pútridos dejetos.

Talvez mantidos por um prazo que propôs,

Qual, partituras, rejeitadas de maestros,

E destruídas sem respeito a quem compôs.

Saber que somos transformados em abstratos,

Sem deixar sombras a seguir por este mundo,

E que perduram as conseqüências só dos atos,

Se bons ou maus que gravam pouco, ou profundo,

Mas que perduram pelo tempo em novos fatos,

Até ficarem muito velhos, moribundos.

Então perecem, sem perdão, como a matéria,

Depois de usada, saturada e destruída,

Porque de certo nunca foi levada a sério,

Só se prestou durante um tempo como vida,

Ficando apenas, nossa mente, com o mistério,

Outra matéria, como a vida, consumida.